Ciertas noches te das cuenta 

de que el cielo inerte es cosa tuya

                        y no del empedrado

Y pienses en tus neuronas

que aún palpitan

en cuán distintas serían las cosas 

si fueses distinto

si ese apretón esofágico que llamamos miedo

no estuviese enclavado en carne

Si Sara fuese suficiente 

si no fueses Patriarca del Mundo 

buscando trascendencia,

quizá entonces cuando dijera: “que lindo estar    

contigo ahora”

provocase risa y ternura por mi ingenuidad extemporánea

y no inseguridad abismante

impulso de nada

quique corriendo a la madriguera.

Pero vives siempre cegado por tu orgullo

pequeño príncipe de nada

y el temor a saberte triste, tan triste 

como eres

te impide abrir el tórax en tonel

y ofrecer el músculo,

violáceo, porque ese acto 

rompería el espejismo

la ilusión de que en ti 

hay algo que respira y siente.