DIGRESIÓN
(FEAT. TRACTATUS)
Como si mi garganta quisiera
merodear jardines calientes
flores de miel y el presente fuera
lo eterno arrastrándose por el aire por el piso
como un virus anestesiante,
gracioso, algo
por debajo o por arriba
de lo que nuestro pobre, pobre
córtex prefrontal respira.
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